... Y me atrevo a pronosticar (Dios no me lo coja en soberbia) que pasaremos las semifinales. Y hasta aquí puedo leer en las predicciones. Oiga, que ya está bien.

Lo cierto es que estos días que he paseado por diversas ciudades españolas he comprobado el espíritu nacionalista que nos invade. Bueno, no he llegado al País Vasco ni a Cataluña y, eso, resta un tanto de credibilidad en mi aseveración. Banderas de España (con toro y escudo de NODO incluidos) se asoman a las balconadas al paso alegre del discurrir del campeonato, mientras una primavera rara, fría y cargada de inundaciones abrió las puertas de lo que, parece ser, de un verano tórrido. Pero de risas…, nada, no vaya a ser que te vayas, querido lector, por el caraalsol.

España ha vuelto a ser nacionalista, roja y gualda (aunque sea con toro y escudo en el centro del ruedo cuadrado). Y en ese suspiro estamos hasta aquellos que hemos renegado del fútbol actual, por parecer ser más un mercadeo de carne y músculos de alto standing, por un desencaje de bolillos deportivos, por tácticas antifútbol con las que hay que ganar por cojones y por galones, aunque después estén nuestros jugadores tocándose los güevos con el balón de toma y daca, en un intento de mantener el resultado de 2-1 frente a Chile. Todo sea por la Roja.

Otro inventó que sí. La Roja. Una iniciativa salida del caletre de un periodista deportivo que, según tengo entendido, quiso hacer la pelota la flete de la Moncloa. Hay gente para todo. Pero ha calado el vocablo, oiga. Y el circo mediático, a falta de pan y de tortas, también vale como alimento espiritual, como opio del pueblo, que decía otro que tal de la religión.

Y aprovechando la coyuntura, me atrevería (la ignorancia…, ya se sabe, es atrevida) a pronosticar una final de Roja y Gualda. La Roja de de España y la Gualda de Brasil. Creo que pueda llegar a ser si los calendarios del campeonato no fallan, a la vez que no se podrán interponer en el camino selecciones tan selectas como la de Estados Unidos o la de Corea. Sería la leche, rojos y gualdos en el campo como final del Campeonato del Mundo de Fútbol de Sudáfrica.

Además, con ello, los forofos, los nacionalistas deportivos y futboleros españoles que se han hecho con la bandera, pueden utilizarla indistintamente en función del resultado final. Que, como no puede ser de otra manera, yo apuesto por la española.

¡Manda güevos!. Hacía ya muchos años que no veía un partido de fútbol entero. Casi desde mis años de cronista deportivo. Ya en aquel entonces me empecé a interesar más por el Fútbol Sala, el Balonmano y, algo, el Baloncesto, que por el Fútbol grande, el Fútbol de masas. La degeneración de este deporte ha sido cuesta abajo por el terraplén de las altas finanzas. Y veía más a un millonario en pantalón corto, corriendo (o casi) por el campo, que a un futbolista. Serán cosas de la edad. Este año he aguantado enteros ya, los partidos contra Suiza, contra Honduras, contra Chile y contra Portugal. Hay que tener poco que hacer, oiga.

Por eso, el otro día, ya en La Bañeza, me despedí de un contertulio en un bar, de la talla de Tabaliche, con la excusa de que tenía que ver el partido contra Chile en casa, a causa de mi agresividad. “Pobrecico”, dijo Taba, “¿A tanto llega tu forofismo?”. Y le contesté: “No, qué va, pero seguro que tú, como casi todos, no saldréis hoy por Chile”. Y me marché cuesta abajo mientras interpretaba mi aseveración. Era broma.

El sábado sabremos si todos estos dilemas a lo Nostradamus, que me ido prendiendo con alfileres en las costuras de mi alma española, se cumplen. Sigue la racha hasta el final. Y otro nuevo zapatones, Vicente del Bosque, puede presumir de haber traído la Copa del Mundo para las vitrinas de la Federación. Aunque sea en un partido de Roja y Gualda. Amén.