...El tiranosaurio del rock, Chuck Berry, les hizo un corte de mangas a los del Festival Mirador de la Reina, dejando con el culo al aire a sus fustigados fans (que manda cojones, hay que tener humor para ser fan de este ‘acabao’). El tipo es una leyenda negra del rock, un ‘picapiedra’ octogenario, que más que pelos en las orejas ya tiene geranios, es un ‘octogeranio’. No quiero ni imaginar la cara de Isabel Carrasco el día, o mejor dicho, la noche de autos, cuando se supo que “el negro no quiere, no quiere tocar”. ¿Acaso se pregunto “qué será lo que quiere el negro”?.

En fin, el claustro del monasterio de Carracedo, que iba a ser el escenario de la profanación, lo agradecerá, porque pocas cosas hay tan incongruentes e incompatibles entre sí como un concierto de rock en el claustro de un convento (esta imagen me viene inducida por Stendhal, para quien el colmo de la disonancia era "un pistoletazo en un concierto”. Aún no sabía el pobre que hay conciertos que son mucho peores que un pistoletazo, incluso en la cabeza. Por fortuna para él, María Ostiz, Bustamante y Víctor y Ana, entre otros, aún no habían nacido).

No hay que perderse el titular que reproduzco arriba y que salió publicado en un periódico de León el día 24 de julio. Talmente parece que el alcalde hubiera obligado a su mano derecha a que lo matara a pajas y que la mano derecha, toda una señora, lo denunció. Ya veo otro titular: “pajillero compulsivo se corta una mano para no darle al manubrio: la Conferencia Episcopal se plantea su beatificación”. ¡Hay que ver como vienen los periódicos!. Claro, que no me extraña, porque, visto a quién pertenecen, si no fuera porque carecen de agujeros costaría mucho distinguir un periódico de un ladrillo.

Tengo un amigo que pasa sus vacaciones en Mansilla de las Mulas, concretamente en la cárcel, por un delito de tráfico (lo pillaron con varios kilos de coca y la pena fue que se los decomisaron todos, así que ahora el tráfico lo realizan otros a su costa). Este amigo me dijo que los presos de ETA de Villahierro se acuerdan mucho de un fulano que desde un medio de comunicación de la provincia denunció lo bien que vivían en la cárcel y que hasta se bañaban en la piscina. En realidad, estos presos se acuerdan del fulano y de toda su familia y no olvidan lo barato que a De Juana le salió cada uno de los 25 asesinatos que cometió (menos de un año por cada ‘apiolamiento’).

Lo peor es que el cabrón de mi amigo ya está identificado con los malhechores de ETA y hasta muestra cierto respeto por el infecto De Juana: “un tipo que odia tanto a los políticos y a los jueces no puede ser del todo malo”, llegó a decirme. Lo peor es que hay otros muchos como él: fueron más los que agasajaron a De Juana a su llegada a Euskadi que los que ese mismo día y en ese mismo lugar salieron en defensa de las víctimas del terrorismo (esto es como lo de la cuarteta aquella: “vinieron los sarracenos / y nos molieron a palos, / que Dios ayuda a los malos / cuando son más que los buenos”).

PD. Acabó el Tour con triunfo de-Sastre, un corredor esforzado y honesto al que todavía nunca han podido pillar con sustancias dopantes. Reconozcámoslo, aquí se droga hasta el nuncio de Su Santidad. La cocaína y el resto de drogas se consumen hasta en las albóndigas. Aquí se esnifan hasta los pasos de cebra. ¡Aleluya!

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